"Je ne sais, il me manque un sens, un contact
Avec la vie, avec l'amour, avec la gloire...
A quoi sert n'importe quelle histoire,
Ou n'importe quel événement?
Je suis seul, seul comme personne ne le fut jamais,
Creux au-dedans de moi, sans avant ni après,
On dirait que les instants passent sans me voir,
Mais ils passent, et leur pas ne sont pas légers.
Je commence à lire un livre, mais ce qui me reste à lire
me fatigue.
Je veux penser, mais ce que je vais déduire me fait déjà mal.
Le songe m'est pesant avant même de rêver. Sentir
Me donne sans cesse l'impression du déjà-vu.
N'être rien, un personnage de roman,
Sans vie, sans mort matérielle, une idée,
Une chose que rien ne rende utile ou laide,
Une ombre sur un sol irréel, un songe pris de transe."