Poésie en VO

ours impatient

ce joli texte de monsieur Bukowski, joyeusement intitulé 16-bit Intel 8088 chip

si qqun a la traduc, qu'il n'hésite pas

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L'éducation peut tout : elle fait danser les ours.

Fulmi

Traduction/adaptation Fulmi pour Mlle Ourse :

Un macquinetoche d'Apple
ne lit pas les softs de la FNAC
sur ses disquettes.
Un Commodore 64 peut pas non plus
lire ou écrire un fichier
que vous avez créé
sur un ordi perso de chez IMB.
Les ordis Kaypro et Osborne tournent
sous le sytème opérateur CP/M
mais ne savent pas se lire l'un l'autre
car ils formattent
leurs disquettes de toute autre façon
Le Tandy 2000 tourne sous MS-DOS
Mais ne lit pas les programmes
écrits pour les ordinateurs personnels d'IBM
sauf si certains
bits et octets
sont remplacés.
Mais le vent souffle toujours
sur Savannah
et au printemps
le mâle de la buse parade et virevolte
devant sa poulette

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Il y a trois secrets pour faire un grand roman. Personne ne les connaît.
Sommerset Maugham.

ours impatient

fulmi merci

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L'éducation peut tout : elle fait danser les ours.

Bidouille

c'est d'la poèsie ? ou du porteninwak :lol:

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@+

Fulmi

Bidouille a écrit:

c'est d'la poèsie ? ou du porteninwak :lol:

C'est de la poésie contemporaine californienne, un peu l'équivalent aujourd'hui de celle de Verhaeren fin XIXe

La Plaine (extrait des Villes tentaculaires).

La plaine est morne et ses chaumes et granges
Et ses fermes dont les pignons sont vermoulus,
La plaine est morne et lasse et ne se défend plus,
La plaine est morne et morte – et la ville la mange.

Formidables et criminels,
Les bras des machines hyperboliques,
Fauchant les blés évangéliques,
Ont effrayé le vieux semeur mélancolique
Dont le geste semblait d'accord avec le ciel.

L'orde fumée et ses haillons de suie
Ont traversé le vent et l'ont sali:
Un soleil pauvre et avili
S'est comme usé en de la pluie.

Et maintenant, où s'étageaient les maisons claires
Et les vergers et les arbres allumés d'or,
On aperçoit, à l'infini, du sud au nord,
La noire immensité des usines rectangulaires.

Telle une bête énorme et taciturne
Qui bourdonne derrière un mur,
Le ronflement s'entend, rythmique et dur,
Des chaudières et des meules nocturnes;
Le sol vibre, comme s'il fermentait
Le travail bout comme un forfait,
L'égout charrie une fange velue
Vers la rivière qu'il pollue;
Un supplice d'arbres écorchés vifs
Se tord, bras convulsifs,
En façade, sur le bois proche;
L'ortie épuise aux coeurs sablons et oche
Et les fumiers, toujours plus hauts, de résidus:
– Ciments huileux, platras pourris, moellons fendus –
Au long de vieux fossés et de berges obscures
Lèvent, le soir, leurs monuments de pourritures.

Sous des hangars tonnants et lourds,
Les nuits, les jours,
Sans air et sans sommeil,
Des gens peinent loin du soleil:
Morceaux de vie en l'énorme engrenage,
Morceaux de chair fixée, ingénieusement,
Pièce par pièce, étage par étage,
De l'un à l'autre bout du vaste tournoiement.
Leurs yeux, ils sont les yeux de la machine,
Leurs dos se ploient sous elle et leurs échines,
Leurs doigts volontaires, qui se compliquent
De mille doigts précis et métalliques,
S'usent si fort en leur effort,
Sur la matière carnassière,
Qu'ils y laissent, à tout moment,
Des empreintes de rage et des gouttes de sang.

Dites! L'ancien labeur pacifique, dans l'août
Des seigles mûrs et des avoines rousses,
Avec les bras au clair, le front debout
Dans l'or des blés qui se retrousse
Vers l'horizon torride où le silence bout.

Dites! Le repos tiède et les midis élus,
Tressant de l'ombre pour les siestes.
Sous les branches, dont les vents prestes
Rythment, avec lenteur, les grands gestes feuillus,
Dites, la plaine entière ainsi qu'un jardin gras,
Toute folle d'oiseaux éparpillés dans la lumière,
Qui la chantent, avec leurs voix plénières,
Si près du ciel qu'on ne les entend pas.

Mais aujourd'hui, la plaine? – elle est finie;
La plaine est morne et ne se défend plus:
Le flux des ruines et leurs reflux
L'ont submergée, avec monotonie.

On ne rencontre, au loin, qu'enclos rapiécés
Et chemins noirs de houille et de scories
Et squelettes de métairies
Et trains coupant soudain des villages en deux.

Les madones ont tu leurs voix d'oracle
Au coin du bois, parmi les arbres;
Et les vieux saints et leur socle de marbre
Ont chu dans les fontaines à miracles.

Et tout est là, comme des cercueils vides
Et détraqués et dispersés par l'étendue,
Et tout se plaint ainsi que les défunts perdus
Qui sanglotent le soir dans la bruyère humide.

Hélas! La plaine, hélas! Elle est finie!
Et ses clochers sont morts et ses moulins perclus.
La plaine, hélas! Elle a toussé son agonie
Dans les derniers hoquets d'un angelus.

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Il y a trois secrets pour faire un grand roman. Personne ne les connaît.
Sommerset Maugham.

Bidouille

Ben oui, mais là ça ressemble plus à l'idée que je me fais de la poèsie. Sûrement le côté terroir et autre époque

En fait, j'viens polluer cet espace car je ne comprend rien à cette forme d'écriture et n'y suis pas sensible. ange

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@+

Invité

Fulmi a écrit:

Traduction/adaptation Fulmi pour Mlle Ourse :

Un macquinetoche d'Apple
ne lit pas les softs de la FNAC
sur ses disquettes.
et au printemps
le mâle de la buse parade et virevolte
devant sa poulette

Poésie nulle et caduque parce que accusant Mon Mac chéri de choses idiotes !
Les Mac n'ont plus de disquettes depuis longtemps ! Au debut personne ne comprennait et maintenant ils ont tous imité Apple ! donc Bukowski ici n'était pas voyant :
in vino nope veritas !
A quoi cela sert de parader devant sa poulette sans un beau Mac ? Mr green

profitez-en! Apple vient juste de mettre à jour ses powerbooks.

Fulmi

Bidouille a écrit:

Ben oui, mais là ça ressemble plus à l'idée que je me fais de la poèsie. Sûrement le côté terroir et autre époque

Faut mettre en perspective : Verhaeren est un petit poète du temps de Proust ; et Bukowski un gentil poète du temps de Dan Brown.

Tout de suite, on pige pourquoi Bukowski est un peu léger face à Verhaeren.

La vraie question est : la littérature est-elle devenue un art mineur ? Si le cinéma est un art majeur, alors c'est bien possible.

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Il y a trois secrets pour faire un grand roman. Personne ne les connaît.
Sommerset Maugham.

ours impatient

de saison, debout les morts Mr green

Voodoo Girl

Her skin is white cloth,
And she's all sewn apart
And she has many colored pins
Sticking out of her heart.

She has a beautiful set
Of hypno-disk eyes,
The ones that she uses
To hypnotize guys.

She has many different zombies
Who are deeply in her trance.
She even has a zombie
Who was originally from France.

But she knows she has curse on her
A curse she cannot win.
For if someone gets
Too close to her,

The pins stick farther in.

Tim Burton in The Melancholy Death of Oyster Boy & Other Stories, 1997

traduc bof de René Belletto, juste pour le sens

D'étoffe blanche est sa peau,
et elle est toute raccommodée
et elle a plein d'épingles de couleur
qui lui dépassent du coeur.

Elle a des yeux superbes,
une belle paire de disques hypnotiseurs
dont elle use
pour fasciner les gus.

Toutes sortes de zombies l'entourent et dansent
quand elle est en pleine transe,
il y en a même un dont la provenance
est la France.

Hélas, elle se sait prisonnière d'un sort,
dont elle ne se sort jamais.
En effet, dès qu'on s'approche
d'elle,
les épingles encore

plus profond dans son coeur s'enfoncent.

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L'éducation peut tout : elle fait danser les ours.