J'avoue que dans l'ensemble la poésie m'emmerde....

Je crois fermement que les poètes actuels font des chansons....et même s'il est disparu, il reste l'un des plus grand...Léo

VINGT ANS





Pour tout bagage on a vingt ans
On a l'expérienc' des parents
On se fout du tiers comm' du quart
On prend l'bonheur toujours en r'tard
Quand on aim' c'est pour tout' la vie
Cett' vie qui dur' l'espac' d'un cri
D'un' permanent' ou d'un blue jean
Et pour le reste on imagine
Pour tout bagage on a sa gueul'
Quand elle est bath ça va tout seul
Quand elle est moche on s'habitue
On s'dit qu'on est pas mal foutu
On bat son destin comm' les brèmes
On touche à tout on dit je j'aime
Qu'on soit d' la Balance ou du Lion
On s'en balance on est des lions...

Pour tout bagage on a vingt ans
On a des réserv's de printemps
Qu'on jett'rait comm' des miett's de pain
A des oiseaux sur le chemin
Quand on aim' c'est jusqu'à la mort
On meurt souvent et puis l'on sort
On va griller un' cigarette
L'amour ça s'prend et puis ça s'jette
Pour tout bagage on a sa gueul'
Qui caus' des fois quand on est seul
C'est c' qu'on appell' la voix du d'dans
Ca fait parfois un d' ces boucans
Pas moyen de tourner le bouton
De cett' radio on est marron
On passe à l'examen d' minuit
Et quand on pleure on dit qu'on rit...

Pour tout bagage on a vingt ans
On a un' rose au bout des dents
Qui vit l'espace d'un soupir
Et qui vous pique avant d'mourir
Quand on aim' c'est pour tout ou rien
C'est jamais tout c'est jamais rien
Ce rien qui fait sonner la vie
Comme un réveil au coin du lit
Pour tout bagage on a sa gueule
Devant la glac' quand on est seul
Qu'on ait été chouette ou tordu
Avec le temps tout est foutu
Alors on maquill' le problème
On s'dit qu'y'a pas d'âg' pour qui s'aime
Et en cherchant son coeur d'enfant
On dit qu'on a toujours vingt ans...

Mon ptit Vilain, d'ordinaire je t'aime bien et je suis souvent d'accord avec toi.
Mais là, non!
Rha...c'est pas de la poésie ça! C'est des bouts de mots qu'on colle les uns aux autres en rapetissant une partie des syllabes pour que ça rime. Après on mijote une tite histoire pour faire du sens. Et puis on la postillonne en chantant et le tour est fait. Et ça dure 30 ans...

Ce soir,
Si j'écrivais un poème
pour la postérité?
fichtre
la belle idée

je me sens sûr de moi
j'y vas
et à la postérité
j'y dis merde et remerde
et reremerde
drôlement feintée
la postérité
qui attendait son poème

ah mais

Queneau :drunken:

ça me fait penser à un de texte que j'ai dit, il y a bien longtemps...

Un de plus

Un de plus
Un sans raison
Mais puisque les autres
Se posent les questions des autres
Et leur répondent avec les mots dans autres
Que faire d'autre
Que d'écrire, comme les autres
Et d'hésiter
De répéter
Et de chercher
De rechercher
De pas trouver
De s'emmerder
Et de se dire ça sert à rien
Il vaudrait mieux gagner sa vie
Mais ma vie, je l'ai, moi, ma vie
J'ai pas besoin de la gagner
C'est pas un problème du tout
La seule chose qui en soit pas un
C'est tout le reste, les problèmes
Mais ils sont tous posés
Ils se sont tous interrogés
Sur tous les plus petits sujets
Alors moi qu'est-ce qui me reste
Ils ont pris tous les mots commodes
Les beaux mots à faire du verbe
Les écumants, les chauds, les gros
Les cieux, les astres, les lanternes
Et ces brutes molles de vagues
Ragent rongent les rochers rouges
C'est plein de sang et plein de sexe
Plein de ventouses et de rubis
Alors moi qu'est-ce qui me reste
Faut-il me demander sans bruit
Et sans écrire et sans dormir
Faut-il que je cherche pour moi
Sans le dire, même au concierge
Au nain qui court sous mon plancher
Au papapouteur dans ma poche
Ni au curé de mon tiroir
Faut-il faut-il que je me sonde
Tout seul sans une soeur tourière
Qui vous empogne la quèquette
Et vous larde comme un gendarme
D'une lance à la vaseline
Faut-il faut-il que je me fourre
Une tige dans les naseaux
Contre une urémie du cerveau
Et que je vois couler mes mots
Ils se sont tous interrogés
Je n'ai plus droit à la parole
Ils ont pris tous les beaux luisants
Ils sont tous installés là-haut
Où c'est la place des poètes
Avec des lyres à pédale
Avec des lyres à vapeur
Avec des lyres à huit socs
Et des Pégase à réacteurs
J'ai pas le plus petit sujet
J'ai plus que les mots les plus plats
Tout les mots cons tous les mollets
J'ai plus que me moi le la les
J'ai plus que du dont qui quoi qu'est-ce
Qu'est, elle et lui, qu'eux nous vous ni
Comment voulez-vous que je fasse
Un poème avec ces mots-là ?
Eh ben tant pis j'en ferai pas.

- entre 1951 et 1952 - Boris Vian

Je crois que ce qu'a indiqué Ezra Pound sur la poésie des troubadours démontre ( inversement à ses choix) que certaines conditions sont nécessaires à des formes données de communication. J'ai eu de nombreuses discussions sur la pertinence ou non de la peinture aujourd'hui.
Il me semble que rien n'est épuisé, même pas la tragédie. On ne peut non plus refuser qu'il y ait la transgression de la pureté des genres. Cette question est cruciale, elle indiquerait que les genres ne soient pas clos dans leurs formes et leurs fonds, et inviterait à réfléchir au renouvellement. Maintenant je me souviens dans mon adolescence d'avoir été choqué par Tchekhov qui indiquait que des milliers d'étudiants versifiaient et que tous ces vers terminaient dans la Volga (si quelqu'un peut me retrouver la ref cela m'intéresse)
Aujourd'hui le Net est devenu un peu cette Volga de Tchekhov à mon sens, c'est plus poétique que de dire un égout.

Cependant, je voudrais souligner que la bonne tenue de ce forum semble propice à la communication et à la création et que si nos yeux ici sont comme la Volga, tant mieux !

J'ai eu de nombreuses discussions sur la pertinence ou non de la peinture aujourd'hui. a dit cod fingers.
...et? verdict? (je tremble)

D'ailleurs nous en perdons toutes nos feuilles... :lol:

J'osais pas dire que je crevais de rire, comme d'hab... mais bon... FULMI, T'AS UN HUMOUR D'ENFER !!! :lol: :lol: :lol: