allez hop, j'ai essuyé mes pieds, et j'inaugure la rubrique avec ma ptite faiblesse du moment.
Tristan Corbière est breton, XIXème siècle

Bohème de chic

Ne m'offrez pas un trône !
A moi tout seul je fris,
Drôle, en ma sauce jaune
De chic et de mépris.

Que les bottes vernies
Pleuvent du paradis,
Avec des parapluies...
Moi, va-nu-pieds, j'en ris !

- Plate époque râpée,
Où chacun a du bien ;
Où, cuistre sans épée ,
Le vaurien ne vaut rien !

Papa, - pou, mais honnête, -
M'a laissé quelques sous,
Dont j'ai fait quelque dette,
Pour me payer des poux !

Son habit, mis en perce,
M'a fait de beaux haillons
Que le soleil traverse ;
Mes trous sont des rayons.

Dans mon chapeau, la lune
Brille à travers les trous,
Bête et vierge comme une
Pièce de cent sous !

- Gentilhomme !... à trois queues :
Mon nom mal ramassé
Se perd à bien des lieues
Au diable du passé !

Mon blason, - pas bégueule,
Est, comme moi, faquin :
- Nous bandons à la gueule,
Fond troué d'arlequin. -

Je pose aux devantures
Où je lis ; - DÉFENDU
DE POSER DES ORDURES -
Roide comme un pendu !

Et me plante sans gène
Dans le plat du hasard,
Comme un couteau sans gaine
Dans un plat d'èpinard.

Je lève haut la cuisse
Au bornes que je voi :
Potence, pavé, suisse,
Fille, priape ou roi !

Quand, sans tambour ni flûte,
Un servile estafier
Au violon me culbute,
Je me sens libre et fier !...

Et je laisse la vie
Pleuvoir sans me mouiller,
En attendant l'envie
De me faire empailler.

- Je dors sous ma calotte,
La calotte des cieux ;
Et l'étoile pâlotte
Clignote entre mes yeux,

Ma Muse est grise ou blonde...
Je l'aime et ne sais pas ;
Elle est à tout le monde...
Mais - moi seul - je la bats !

A moi ma Chair.de.poule !
A toi ! Suis-je pas beau,
Quand mon baiser te roule
A cru dans mon manteau !

Je ris comme une folle
Et sens mal aux cheveux,
Quant ta chair fraîche colle
Contre mon cuir lépreux !

Bah, c'est assez notoire qu'à Morlaix il y a un lycée qui s'appelle " lycée Tristan Corbière " de même qu'à St-Brieuc il y a un lycée " Louis Guilloux ".

Pour en revenir à l'auteur des amours jaunes, pour ceux qui ne le connaissent pas, on dira que ça ressemble à du Verlaine. :compress:

C'est bien involontairement que j'ai pu donner l'impression de ramener Tristan Corbière à du Verlaine imité. :no

Pour répondre à ta question précise je dois avouer que je n'accroche pas vraiment à sa poésie, il n'y a aucune page que je lise et relise inlassablement. Désolé :( Il me manque un smile " départ sur la pointe des pieds "

Mais le début de son Casino des Trépassés n'est pas mal, par contre là, c'est de la prose. :scratch:

casino des trépassés ? ah ben j'vais voir ça !
bon j'aime aussi Verlaine ... d'ailleurs me d'mande si ça vaudrait pas un fil poésie XIXème... nan c'est pas une menace :twisted:

Laforgue :?: Jules, comme l'oncle :?:

bon on va dire que c'est le fil XIX, j'espère pas m'faire raccourcir par les modos
Un ptit Mallarmé pour la route.

"Sonnet.
À la nue accablante tu
Basse de basaltes et de laves
À même les échos esclaves
Par une trompe sans vertu

Quel sépulcral naufrage (tu
Le sais, écume, mais y baves)
Suprême une entre les épaves
Abolit le mât dévêtu

Ou cela que furibond faute
De quelque perdition haute
Tout l'abîme vain éployé

Dans le si blanc cheveu qui traîne
Avarement aura noyé
Le flanc enfant d'une sirène."

ça croque, ça casse, ça glisse, ça gouleye. Aussi jouissif qu'un tir au but

Ah! Mallarmé! Ca c'est du bossé, du torché, de l'impeccable...
On n'en refait plus guère des aussi pointilleux à la tâche... chaque mot soigneusement pesé comme un orfèvre mesure les pierres avant de les sertir... le tout formant une oeuvre tellement ciselée qu'on y changerait en vain ne serait-ce qu'une syllabe sans faire crouler le texte.


(toi ma chère ourse t'as oublié de naître avec des goûts de chiotte )


Et un ptit Aloysius Bertrand pour la route:



ONDINE

- « Ecoute ! - Ecoute ! C’est moi, c’est Ondine qui frôle de ces gouttes d’eau les losanges sonores de ta fenêtre illuminée par les mornes rayons de la lune ; et voici en robe de moire, la dame châtelaine qui contemple à son balcon la belle nuit étoilée et le beau lac endormi.

» Chaque flot est un ondin qui nage dans le courant, chaque courant est un sentier qui serpente vers mon palais, et mon palais est bâti fluide, au fond du lac, dans le triangle du feu, de la terre et de l’air.

» Ecoute ! - Ecoute ! - Mon père bat l’eau coassante d’une branche d’aulne verte, et mes sœurs caressent de leurs bras d’écume les fraîches îles d’herbes, de nénuphars et de glaïeuls, ou se moquent du saule caduc et barbu qui pêche à la ligne ! »

*

Sa chanson murmurée, elle me supplia de recevoir son anneau à mon doigt pour être l’époux d’une ondine, et de visiter avec elle son palais pour être le roi des lacs.

Et comme je lui répondais que j’aimais une mortelle, boudeuse et dépitée, elle pleura quelques larmes, poussa un éclat de rire, et s’évanouit en giboulées qui ruisselèrent blanches le long de mes carreaux bleus.

Aloysius Bertrand, Gaspard de la Nuit, La Nuit et ses prestiges, IX.

rôôôôôôôô aloysius, c'est tell'ment lourd qu'il faut des jours pour le digérer

çui-là c'est un des plus connus d'laforgue, mais bon ça marche tjs en cas de dyspepsie récalcitrante

Je ne suis qu’un viveur lunaire
Qui fait des ronds dans les bassins,
Et cela, sans autre dessein
Que devenir un légendaire.

Retroussant d’un air de défi
Mes manches de mandarin pâle,
J’arrondis ma bouche et – j’exhale
Des conseils doux de Crucifix.

Ah ! oui, devenir légendaire,
Au seuil des siècles charlatans !
Mais où sont les Lunes d’antan ?
Et que Dieu n’est-il à refaire ?

C'est vrai qu'Aloysius, c'est plus pesant que du Laforgue ou du Corbière... mais j'aime bien quand même... :lol: (de toute façon je suis une fanatique du XIXe, bon, moins bon, je bouffe de tout ou presque lorsque ça vient de cette époque)


Un ptit Verlaine plus ciselé pour me faire pardonner... (je l'aime bien çui-là, et en plus ça fait bien ambiance Halloween)


" Pierrot "

Ce n'est plus le rêveur lunaire du vieil air
Qui riait aux aïeux dans les dessus de porte ;
Sa gaîté, comme sa chandelle, hélas ! est morte,
Et son spectre aujourd'hui nous hante, mince et clair.

Et voici que parmi l'effroi d'un long éclair
Sa pâle blouse a l'air, au vent froid qui l'emporte,
D'un linceul, et sa bouche est béante, de sorte
Qu'il semble hurler sous les morsures du ver.

Avec le bruit d'un vol d'oiseaux de nuit qui passe,
Ses manches blanches font vaguement par l'espace
Des signes fous auxquels personne ne répond.

Ses yeux sont deux grands trous où rampe du phosphore
Et la farine rend plus effroyable encore
Sa face exsangue au nez pointu de moribond.


Verlaine, Jadis et Naguère.

c'est marrant verlaine j'aime de moins en moins
pis j'vais organiser la résistance... nous aussi on a droit de vivre au milieu des insultes et des perfidies rhétoriques, nous aussi on a droit de voir la censure se j'ter à bras raccourcis sur nos débats sulfureux, nous aussi on a droit au chahut ds les chaumières...
Amateurs de poésie XIXème, nous sommes des rebelles, je propose donc un fil, rebelle et tout à fait pertinent, du genre 'la poésie vous fait gerber, c'est rédhibitoire ?' Qu'est-ce t'en penses ? Non, pas un sondage qd même perso je suis cernée par les contempteurs, ça m'rend lucide